como el cielo que pintaste para mí,
en el que por las tardes, de mis huesos cultivo mariposas
y mi imaginación las colorea como al más bello jardín.
Hoy soy una suma de atrincherados poros,
de los que orugas rosadas me exigen salir,
redujiste mi expresión a una sonrisa
y ocultaste mi llanto con esta máscara,
hoy ya no lloro, no río, sólo persigo a mis mariposas
por una rayuela de un sin fin de casilleros que no sé si tiene CIELO.
Libro calesita. S/T. Técnica: Xilografía .
